Los periódicos en verano tienen mucho más interés que en invierno. Como los políticos están de vacaciones, emergen las auténticas noticias, incluso las buenas.
Me encanta la prensa del corazón cuando se ocupa del corazón y evita descender a otras vísceras.
Sigue habiendo heridos en estado crítico, víctimas del descarrilamiento de la víspera de Santiago, pero ya no son noticia. Tampoco lo son, por lo visto, los ciudadanos sin nombre que se jugaron el tipo ayudando a los heridos. En Estados Unidos habrían recibido ya el reconocimiento público de toda la sociedad y hasta tendrían una serie en la tele. A los americanos les gusta aplaudir. Aquí preferimos protestar; nos molestan los héroes.
He vuelto a leer el poema de Luis Alberto de Cuenca, que quizá colgué en el globo, o quizá no. Se titula "España" y está dedicado a la memoria de Antonio Fontán. Dice así:
Es un lugar muy triste que ha prohibido los héroes
y ha dejado pudrirse las rosas del escándalo.
Siempre he vivido en él. No sé si en otra parte
habrá tantos borrachos y chicas tan espléndidas.
Es sólo un lugar pobre que ha perdido su alma
sin ganar nada a cambio, un lugar sin futuro,
un puñado de tierra desunido y estéril.
Por él daría mi sangre hasta la última gota.
Gracias, Señor, por ayudarme a olvidar aquella ofensa... ¿Qué ofensa? No sé; ya no la recuerdo.
Gracias por los buenos recuerdos y los malos olvidos.
Gracias por las heridas que me has curado. Ya ni siquiera encuentro las cicatrices.
El fariseo de la Parábola daba gracias "porque no soy como los demás hombres". Yo te doy gracias por que sí soy como todo el mundo.
Examen de conciencia. Tres minutos. Dos para agradecer y uno para pedir perdón.
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