Salgo de Molinoviejo rumbo a la City a las 10 de la mañana. La radio habla de nieve, vientos huracanados y alertas de todos los colores precisamente en las cuatro provincias que debo atravesar antes de llegar a mi destino.
En efecto, nada más salir de Ortigosa del Monte empiezan a caer sobre el parabrisas de mi coche unos copos finos mezclados con agua fresca. Es sólo un espejismo: en Segovia casi luce el sol y en la Nacional I el panorama se despeja definitivamente.
Un café obligado en Boceguillas:
―¿Qué ocurre con los vientos huracanados? ―le pregunto a la gobernanta―.
―No se preocupe, don Enrique; si no vienen esta tarde soplaré yo misma.
No hay tráfico en la primera autovía de España. Se conoce que “la ciclogénesis explosiva” ha desanimado a los domingueros.
―Se quieren curar en salud ―opina doña Carmen―. Con tanta alarma roja nos dejan sin clientela. Usted sí que es valiente.
Acelero algo más de lo habitual procurando eludir los radares. En Lerma hay un accidente aparatoso aunque nada importante: un camión ha perdido la carga en plena autovía. El conductor y dos o tres parejas de la guardia civil tratan de salvar lo que se pueda.
Justo en el kilómetro 200, a mitad de camino, el cielo se oscurece por completo y empieza a llover con entusiasmo. Enciendo los faros y pienso en Dante: nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura… Con estas palabras comencé el curso de retiro que acabo de predicar en Molinoviejo.
La selva oscura dura poco esta vez. Llego a Bilbao en la segunda parte del Rosario.
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